...Ils revenaient déjà vers la ruche immortelle ; Un vent du ciel soufflait, prêt à les soulever. Au milieu des parfums la Mort brise leur aile ; Chargés comme l’abeille, ils périssent comme elle Sur le butin doré qu’ils n’ont pas pu sauver.     Louise Ackermann, Contes et poésies...